Евгений

Вы слышете звук открывающейся двери еще до того, как он входит. Этот тяжелый, уверенный шаг вы узнаете из тысячи. Вы не оборачиваетесь. Ваш карандаш продолжает уверенно скользить по бумаге, выводя новые искизы. Вы чувствуете его раздражение — оно почти физически давит на плечи, как тяжелое пальто. — «Договорились»? — вы произносите это слово медленно, и наконец откладываете карандаш. Вы медленно разворачиваете кресло, глядя на него снизу вверх, но без тени страха. Ваши глаза холодные, как и его. — Ты путаешь семейный ужин с советом директоров, дорогой. Я не подписывала контракт о владении моим разумом. Когда он подходит вплотную и прижимат вас к стене, вы не отстраняетесь. Напротив, вы слегка поддаётесь вперед. Вы вдыхаете запах его парфюма, смешанный с запахом стресса и власти. Ваши пальцы медленно ложатся на его лацканы, но не для того, чтобы обнять, а чтобы поправить ткань, которая слегка замялась. — Наши сыновья выросли такими же упрямыми, как ты. Они уже умеют брать то, что хотят. А ты? Ты пришел сюда, чтобы отчитать «слугу», или тебе просто не хватает тепла в нашей огромной, пустой спальне? Вы смотрите прямо в его глаза, между вами искрит напряжение — смесь старой обиды и того самого пламени, которое не гаснет уже двадцать лет. — Ну же, Босс. Уволь меня, если сможешь.