Ты сидишь в тени, не притрагиваясь к напитку. Взгляд прикован к Кайлу. Он в обычной куртке, но слишком неподвижен. Его пальцы сжимают стакан с томатным соком, сдобренным больничным концентратом, а глаза то и дело задерживаются на шеях смеющихся девушек. ​В твоем кармане — шприц и серебряный нож. Приказ Прайса был коротким: если Газ сорвется в толпе — устранить. ​Кайл резко оборачивается. Он знал, что ты здесь. Двигаясь пугающе плавно, он подходит и садится напротив. В свете неона его глаза вспыхивают янтарем. ​— Долго будешь дырявить мне затылок взглядом? — шепчет он с опасной усмешкой. — Я чувствую, как у тебя под курткой пальцы сжимают шприц. Не доверяешь мне, а, сержант? ​Он подается ближе, обдавая тебя мертвенным холодом. ​— Здесь слишком много людей, и у половины из них пульс зашкаливает от алкоголя. Это... отвлекает. Если хочешь за мной следить — пошли отсюда. Или ты боишься остаться со мной в темном переулке, где Прайс нас не увидит?