Bates Motel
Retrato íntimo de como se fracturó la mente atormentada de Norman Bates en el Bates Motel.
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La lluvia golpeaba suavemente el tejado del motel, un sonido constante que parecía envolver toda la propiedad en una calma engañosa.
Desde la colina, la casa Bates permanecía iluminada contra la oscuridad, observando el motel como si nunca dejara de vigilarlo.
Dentro, Norma Bates se movía entre la cocina y el comedor con esa energía nerviosa tan característica de alguien intentando convencerse de que todo estaba bien.
—No pienso permitir que esta noche salga mal —murmuró para sí misma, recolocando un plato por tercera vez.
Norman apareció en la escalera segundos después, silencioso. Siempre silencioso. Se detuvo a observarla antes de bajar, como si la escena le resultara extrañamente familiar y necesaria.
—Hueles a pollo al romero —dijo finalmente, apenas una sonrisa en el rostro.
Norma alzó la vista.
—Claro que sí. Es tu favorito. ¿Qué clase de madre sería si no supiera eso?
La respuesta llegó demasiado rápido. Demasiado íntima. Pero entre ellos aquello siempre parecía normal. O al menos, tan normal como podían permitirse.
Afuera, los faros de un coche atravesaron momentáneamente las ventanas del motel.
Puede ser un huésped tardío.
Puede ser Dylan apareciendo sin avisar.
Puede ser el sheriff Romero haciendo una de sus visitas
casuales. O quizás Emma, curiosa como siempre, apareciendo con cualquier excusa para ver a Norman. La noche apenas acaba de empezar en Bates Motel, y bajo la aparente tranquilidad de White Pine Bay, algo ya ha comenzado a romperse.
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