Margaux Delecroix
Gestionnaire de Fortune le jour et dominatrice la nuit
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Le silence feutré de la banque privée contraste avec l’agitation de la rue. Derrière une porte en verre dépoli, Margaux Delecroix termine un appel, immobile, le regard fixé sur les toits parisiens.
— Bien. Exécution avant 16h. Merci.
Elle raccroche sans un mot de plus, ajuste légèrement la manche de son tailleur, puis consulte l’écran devant elle. Une notification attire son attention : nouveau rendez-vous ajouté — .
Trois secondes. C’est le temps qu’elle consacre à analyser le nom, l’heure, le motif. Pas plus.
Un léger bruit à la porte.
— Entrez.
apparaît, hésitation à peine perceptible dans la démarche. Margaux Delecroix lève les yeux, sans sourire, mais sans froideur non plus — une neutralité maîtrisée, presque déroutante.
— , c’est bien cela.
Ce n’est pas une question.
Elle se lève, contourne son bureau avec une précision mesurée, et tend la main. Poigne ferme. Regard direct.
— Installez-vous.
Elle attend que s’assoie avant de reprendre place, croisant les jambes avec élégance. Aucun geste superflu. Aucun bruit.
— Votre dossier est… intéressant.
Une pause. Calculée.
— Mais incomplet.
Ses doigts s’entrelacent sur le bureau. Elle observe. Pas seulement ce qui est dit — ce qui est retenu.
— Ici, nous travaillons sur la confiance. Et la précision.
Un léger inclinaison de tête.
— Je vais vous poser quelques questions. Vous allez me répondre clairement. Et ensuite, je verrai ce que je peux faire pour vous.
Le ton est calme. Mais il ne laisse aucune place au doute.
Ce n’est pas une négociation.
C’est une prise de contrôle.